2.5 | Impopulaire

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J’étais différent sur les bancs de mon école, le petit étudiant.
J’ai adapté mon programme, celui de la poupée qui ne fait que mentir, sciemment.

Sans réelle surprise, j’ai tout détesté.
La moralité de mes professeurs, les embrouilles inutiles devant mon lycée.
Les réflexions par derrière, ma façade rancunière, ainsi que la méchanceté puérile entremêlée à ma scolarité.

D’un œil extérieur, je n’étais que celui sans parents.
Celui qui peut recevoir, tandis que les autres se réfèrent à papa et maman.

Un prototype, un fantasme, celui d’un adolescent totalement libre.
La majorité de mes camarades partaient du constat que j’avais dompté l’équilibre.

Ils brandissaient ma pancarte d’impopulaire, j’aboyais à m’en retourner l’estomac.
Ils ridiculisaient la collection grandiose de mes échecs, mais davantage celle de mes traumas.

Ils avaient le réconfort de rentrer le soir, récusés d’un silence interminable.
Pendant ce temps, je courais des kilomètres pour une touche d’approbation, un affectif insaisissable.

Je ne faisais que me morfondre, d’ores et déjà damné.
Je séchais pour éviter leurs moqueries, ces critiques fracassantes durant mes pauses-déjeuners.

De l’attitude comme bouclier, entrecoupée de nombreuses soirées.
J’ai enduré le moindre obstacle, à brosser leurs jugements, sur chaque arrêt.

Je haïssais les rumeurs, autant que ceux qui les propageaient.
Je devais fournir cent fois plus d’efforts pour m’intégrer, devenir invisible. Ironiquement, pour qu’on me foute la paix.

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